За мною не занимать

Вот и кончилась повесть о канувшем лете,
и уже засквозила прощанья струя.
Хочешь, я расскажу о последнем поэте,
ведь последний поэт, получается, – я.

На отрогах Ай-Петри кучкуются тучи,
дождь уже моросит от меня метрах в ста:
потому я последний поэт, что я лучший
из поэтов, писавших про эти места.

Пушкин – первый! А я, получается, – крайний!
И природа Тавриды – мне кровная мать.
Я прошу борзописцев надменной Украйны
за последним, за мною, не занимать.

Не влезайте! Не надо! Тут мало таланта!
Тут любовь и душа! Вам их вряд ли понять!
Я с рожденья впитал суть и силу Атлантов,
чтобы крымское небо под стать им держать.

Труд Сизифов познал я, но это детали,
он бороться учил с ядом лживых прикрас:
я проплыл, прошагал наши крымские дали
и на горные кручи всходил я не раз.

Я в озёрах нырял,  мок в пещерах, заливы
все известны в Крыму, их вовек не отнять:
потому и прошу я писак торопливых   
за последним, за мною, не занимать.

Мною всё здесь давно, и с любовью, воспето
(ну, почти!), и не кончен мой жизненный плен,
 и я знаю –   сам Крым назначает  поэта
стать поэтом его и не терпит подмен.