Бестаинство

Бестаинство щупает взглядом облезающий от влаги и старости потолок. Застиранная штора лениво и почти бездыханно колышется, будто в последней агонии.  Ветер, задувая сквозь обшарпанное окно загибает вверх листы бумаги, прижатые старой пишущей машинкой. Хочется перевернуться, чтобы взбить подушку, но доисторическая кровать скрипит стальной сеткой так, будто это мешок, набитый колотым стеклом. На ощупь – ощущения идентичные. Во рту привкус вчерашнего рома и вкус сигар, с оттенком карамели. А вчера это казалось вкусным……Интересно – рядом кто-то спит? Слава богу нет…Можно кое-как подняться и спуститься голым на старую веранду. Квасссссссссс. Глоток. Тёплый. Зараза. Чья то машина, большая и блестящая дёгтем. Черная, как нефть. Моя, наверное… Вон и ключи. Волны….Так может звучать только море! Волны и море!!! Почти у самой веранды плещется море. Губы становятся солёными-солеными, как прибрежная калька. Сухой язык облизывает их и делает еще один глоток квасу. Голые ягодицы опускаются на деревянные ступеньки, а взгляд скользит по бесконечно-плывущей линии горизонта. Море кончается там, где начинается небо. Также как и жизнь, которая кончается там, где начинается смысл. Осмысление. Там, где многочисленные нити всех земных вопросов, сомнений и догадок сливаются в единый рисунок материи, невероятно уютный и теплый. Блуждающая душа кутается в неё, укрывается и…..успокаивается, как легкий летний дождь успокаивается под утро. Пребывая в дремоте, будто что-то ждет. Ждёт ненавязчиво, не агрессивно, а так…едва-едва выглядывая с краешку, в надежде на что – то хорошее и доброе. На что – то бесконечно родное и нежное. В надежде на то, что называют Бестаинство……………..в которое безгранично и свято верят.