Письмо моему другу

Я не поэт, высокое искусство - не мой удел,
Я лишь на лист выплескиваю чувства
И мысли, не желая запирать внутри себя
Всю боль и радость этой краткой жизни,
Желая ими поделиться с тем,
Кто как и я бредет из тьмы на свет.
Какой же я поэт? О нет - они совсем другие -
Они работники и люди ремесла,
Что кормятся своим загадочным искусством.
А я лишь мальчик босоногий из села,
При виде дивных птиц немеющий от чувства,
Каракули марающий в тетрадь,
Не в силах этот миг схватить и удержать.
Мне не известны горние пределы
В которых мастера творят свой дивный мир...
Да их миры пленяют и дурманят,
Но видно не меня, они мне не нужны.
Ведь на краю села так много сказок скрыто
В речушке небольшой, в леске, что рядом с ней,
И даже в том, как кот, запрыгнув на корыто,
Лежит на уголке прищурившись и спит.
Об этом непременно напишу я,
Чтоб сохранить сей миг и передать тебе,
Хотя бы часть того, что сам я испытал.
И, глохнущий от шума городского, я опишу
Тревожный тот вокзал, и поезд, от тебя
Меня несущий прочь, и боль в груди, и сердце,
Что разорвано в лохмотья, и в горле ком,
Деревья за окном, мелькавшие сплошною полосой,
И стук колес, надежду возвращенья...
Я опишу все это для тебя,
Держать в себе не в силах,
Всю эту боль...
А, знаешь, когда в детстве,
Мы в памятные дни бывали всей семьей
У предков на могилах, то жизнь казалась длинною такой...
Теперь она летит, стремительно, как птица,
И не поймать ее за дивный яркий хвост,
И в хороводе дней, и лиц, и городов
Стараюсь я не думать как краток наш рассвет,
Как день наш мимолетен, как близок наш закат -
Бессмысленный отринув ворох дум...
Но утром у реки, все так же я стою,
Она блестит на солнце жёлтой чешуёю дракона вод...
И легкий ветер прикоснувшись к ивовым ветвям
Колышет их, так словно бы ожили они в тот миг,
И белыми стадами бегут по небу синему
Куда-то облака. И так чудесно жить!

Прости, я не поэт, иначе это все,
Я б описал тебе высоким стройным стилем,
А не сплошным потоком, забыв про запятые и тире...