Бледные ангелы смерти
свой урожай собирают.
Тихие ангелы смерти
взором стеклянным взирают
на город, на грязную речку,
на лета случайного печку.
И всё это буднично, просто,
как мусор и камни погоста.
Детей обездоленных стайка
плывёт над закатом: «Встречай ка,
пристрой нас на небо в избушку,
пригрей малолетнюю душку.»
Кровинок проросших цветочки
подарит им щедрая ночка.
И крик материнский, как в вате,
утонет в багровом закате.
Бледные ангелы смерти...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117072801387
Свидетельство о публикации №117072801387
Рецензии