Скрипка

Столетний клен, палисандр, сандал,
Бесценный лак, как вина бокал –
Великий мастер ее создал, шедевр времен.
Прекрасней скрипки не видел свет,
Ей равных в мире, бесспорно, нет,
Ей нужен только скрипач под стать. Так где же он?

Но нет для скрипки достойных рук
И со струны не слетает звук,
А как мечтала она запеть, уже не в счет.
А скрипка просто хотела жить,
А скрипка просто хотела жить,
А скрипка просто хотела жить – чего ж еще?

И лишь один, не боясь цены,
Смычком коснулся ее струны.
Она запела, как петь могла сама душа!
Он не маэстро, не гений был,
Он просто скрипку, как мог, любил,
Он лишь хотел оживить ее, дать ей дышать.

Его изгнали за дерзость прочь.
Пыталась скрипка ему помочь,
Но заглушала ее мольбы литавров медь.
А скрипка просто хотела жить,
А скрипка просто хотела жить,
А скрипка просто хотела жить, а значит – петь.

Года сливались в века рекой.
Все так же скрипка была немой.
Она – легенда, она – мечта, она – фетиш!
А тот единственный, кто посмел
Ее коснуться, давно истлел
И даже имя его взяла слепая тишь.

Ее ценили как раритет.
На алом бархате много лет
Стеклянный куб сохранял ее как саркофаг.
А скрипка просто хотела жить,
А скрипка просто хотела жить,
А скрипка просто хотела жить… в Его руках.

18.03.2015г.