Очень мало мы бунтуем,
Тихо сносим мы поклеп.
Для чего стихи малюем?
Может думают, что остолоп?
Ведь стихи стишом зовут
Все, кто смело вверх пробился.
Это ведь не сложный труд,
Если вдруг поэт влюбился.
Чтоб поэтому не гнать,
Чтоб не убивать поэта
Надо всё соизмерять,
Как лучом прямого света.
То, о чем замолк поэт,
Чьей-то кары эстафетой,
Будет где-то души греть
И читаться всей планетой.
Я, положим, не поэт,
А стиши мои - не чудо,
Есть в них смысл или нет,
Хватит гнать меня отсюда!
Где каноны, там беда!
Где каноны, там ведь горы
Непосильного труда,
Чтоб найти дорожку впору.
Под запретом пирожки,
Под запретом рассуждения.
И зависят все стихи
От чужого настроения...
Очень мало мы бунтуем
© Copyright: Чернявский Алексей, 2017
Свидетельство о публикации №117072707350
Свидетельство о публикации №117072707350
Рецензии