Художник

Узревши холст в людской душе, 
Ты видел и места пустые, 
Ещё без цвета (может, и уже), 
Хоть незнакомы, но и не чужие. 
 
И, чтоб не стало этой пустоты, 
Нас рисовал, не надевая масок, 
Ведь здесь художник и маэстро ты, 
А голос твой - палитра красок. 
 
В сердца проникнув, точно жала стрел, 
Ты, напрягая связки до предела, 
Для нас, раскрашивая серый, пел.... 
Не замечая только своего пробела. 
 
Вдыхал в нас силы совершить рывок, 
Когда невольно опускались руки, 
Был рядом с тем, кто с детства одинок, 
И с тем, кто лишь нуждался в друге. 
 
Ты направлял и ищущих себя, 
И тех, в себе кто потерялся, 
Но, словно чашу яда пригубя, 
Вопросом этим ты задался: 
 
"Быть может, в душах эта пустота, 
Что не дает нам спать спокойно, 
Забрав меня, останется сыта 
И наконец-то станет полной?" 
 
И, несмотря на благодарность и успех, 
Ты мысли этой, раб покорный, 
Поддался и ушёл от всех... 
И пустоту окрасил в чёрный.

_________________________________

В память о Честере Беннингтоне (20.03.1976 - 20.07.17)