***

Бывает, что из под ребер
Сами вылетают строчки
О том, как любить,
О том, как дышать,
О том, как ставить
Никогда не существовавшие точки.
А бывает, что месяцами
Сидишь в комнате, полной вещей,
Мебели, каменных статуй,
Учебников по логопедике,
Картинок волков и клещей
Из старых энциклопедий,
Но ни одно слово не выйдет,
Как только его не проси
И не умоляй.
Я - мечтатель
Внутри своих помещений,
Где даже солнце боится появляться.
А выйдешь туда - под звезды,
Под огромный ковер воображения,
Так и хочется удивляться
Якобы, вечному, мировому брожению
И превращению в плесень.
Истина для мечтателя -
Кусок глины,
Из которого он лепит
Реки, озера, леса, поля,
Заводы, медные купола,
Сказки для Алладина, Джина,
Принцессы Жасмин,
Для Красавицы и Чудовища,
Для новой, прекрасной расы,
Даже, может быть, и для меня;
Только вот из глины
Получаются полотна Пикассо.
Я - мечтатель
Внутри своего аквариума,
Где со мной могут говорить рыбы,
Вода, камни, ветер, луна, но только
После очередного приема валиума.
Я - мечтатель, которого нет
На снимках прошлогодних фотографий,
Я - мечтатель, чей сюжет
Давно стерт
Из-за нарушения орфографии
Пишущей машинки
И неодобрения Высшей типографии,
Что дарует возможность идти вперед.
Я - мечтатель внутри.
Я мечтаю, чтобы потом сказать
Самому себе: "Сотри!
И снова начни писать!
Только с новой строчки.
И в конце не забудь поставить
Те, никогда не существовавшие точки."