Вспоминая отца своего

Прокрутив свою жизнь как кино,
Вспоминаю отца своего.
Ему имя Александр было дано.
Шестьдесят дней уж как нет его.

В школе он хулиганистым был.
На уроках девчонок смешил.
Сырую куриную лапу достав,
Он веревкой в живую ее превращал.

Шестнадцатилетним ушел на фронт,
На пару лет обманув Военком.
За спины не прячась, войну всю прошел.
Был контужен он, до Берлина дошел.

Ранен был, инвалидом он стал
И здоровье свое потерял.
А потом были сроки и лагеря.
Может это пишу я напрасно и зря.

Не судите! С голодухи он воровал
В той стране, которую так защищал.
И он выпить, как все, любил,
И веселым, поджарым был.

Был характер взрывной у него.
И я копия будто его.
Но отходчивость быстро душой
Происходит также со мной.

И детишки раньше к нему ходили.
В День Победы рисунки свои носили.
А он, выпив стакан вмиг,
Танцевал в кальсонах одних.

Рано он ушел на покой,
Но зато не застал этот строй.
Эту жизнь он не смог бы принять,
Прогибаться. Не стал бы молчать.

Фотографии нежно храню.
Как достану-слезами пролью.
Может быть, неугодным он слыл.
Но зато мужиком настоящим был.