Свинцовой лысиной раската,
Железный бог нам дождь сулил.
За тучей не видать заката,
За краской не видать седин.
И время не вернуть обратно.
Стекло домов не красит в синь.
Там, где-то, бродит родный папа,
По парку Горького, один.
В очах померк огонь азарта,
Который свойственен нам с ним.
И теплится легко бездатный,
Бровей казачьих буйный пыл.
Походка стала слабовата,
В лице гуляет тень морщин.
И я гуляю, виноватый,
За твой пиджак, что износил.
Сума не давит в плечи тяжко.
Любил немногих, многих отлюбил…
Плестись по лужам мне не страшно,
Они лишь красят туфли в гуталин
Мне туч грустна стальная вата.
Апрельской моросью мельчит.
И только сохнет небо парка,
Цветет лазурью голубик.
Я встречу там родного папу,
Пойдем гулять, глядеть на жизнь
Как горы дышат лесом мятно,
И мерзнет над рекою высь.
Папа
© Copyright: Сергей Март 98, 2017
Свидетельство о публикации №117072703214
Свидетельство о публикации №117072703214
Рецензии