Что-то ботинки цепляют каждый,
Неровно лежащий камень.
Голос дрожащий.
Но говорит о славе.
Необходимости её.
Пьёшь вино.
Испытываешь чувство вины.
И думаешь поменять ботинки на сапоги.
И ходить исключительно по асфальту.
Своеобразное сальто.
Вперёд.
А в зеркале-назад.
На вопрос "Почему?"
Вернуться к вину.
После решить вопрос обновок.
И босиком. Без кроссовок.
Начать бег.
Что-то ботинки...
© Copyright: Максим Илларионов, 2017
Свидетельство о публикации №117072701806
Свидетельство о публикации №117072701806
Рецензии
