Перестала писаться проза.
А поэзия, как заноза.
А поэзия, словно хмель.
А точнее – я сел на мель.
Я забыл о границах века,
что таков удел человека.
И что смысл... И что Бог велик...
Но давно он не кажет лик.
И давно утонула песня
в желчи, в горечи и в слезах.
Эй, Христос, ещё раз воскресни,
наяву, а не в сладких снах.
Помоги нам осилить смерти
в наших дней слепой круговерти.
И вину помоги снести.
Мы зажаты в твоей горсти.
Ты призвал нас и ты нас вынес
и погиб за свободу слова.
А потом вдруг из смерти вырос,
не найдя за гробом улова.
Если так, то явись, подвинься,
чтоб и нам с поклажей, с грехами.
Или в сон о снах перекинься
и нас всех туда с потрохами.
Перестала писаться проза...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117072701344
Свидетельство о публикации №117072701344
Рецензии