Осень

Он улетает. Оборвана нить с прежним миром.
Порывы ветра остудят пригретую прошлую жизнь...
Здесь больше нет ему места, увы...
И без сожаленья
Он улетает - осенний потрепанный лист...
Одетый в рваный, цветастый дорожный сюртук,
Художник пьяный разбрызгивал охру по кленам.
Ленивый дождь размывая художника труд,
Шептал сердито, гуляя по жиденьким кронам...


Рецензии