О несбывшейся любви

Под вечер, засыпая, я пою
Балладу о несбывшейся любви.
Её герои... нет, они не мы,
Не мы с тобой, они были немы.

Однажды, повстречав её в порту,
Он, задохнувшись счастьем, оскорбел,
С того, что никогда не сможет ей
Сказать: "Тебя всем сердцем я люблю".

Он нем, и вроде бы известный всем недуг,
Но только никогда не был страшней,
Чем в миг, когда с небес сошла любовь,
И словом облегчить он не сумел

Стекающую в душу теплоту,
Надежды запоздалые гудки,
Зацветшую в груди полынь - траву
И скомканные в ужасе псалмы.

Всё потеряло голос, как и он,
Не слышен даже был сам сердца стук,
И только красота её в сто труб
Гремела, оглушая пустоту.

Шли дни, недели, месяц и второй,
Казалось, нет мучениям конца.
Увидит он её - толпы изгой -
И провожает взглядом до крыльца.

Она ж узрела в нём сперва глупца,
Но позже, слухов переняв следы,
Узнала, что к чему, и кто вина
Той глупости, слова были просты...

Она нашла под миллион причин
Не вместе быть, но понял он одно:
Вся красота рассеялась, как дым,
Её немое сердце - громче слов.