Решение

...и что остаётся?..
Весна?
Белый пух?
Океаны?..
Тоска предсказаний сверлит темноту и виски,
легко соглашаясь на жизнь через новые раны
у двух перекрестий случайно разжатой руки...
Бояться не стоит - у каждого свой терминатор,
и даль непроглядна для сущего в оба конца...
Не ты ли, безвестный, родился от скуки когда-то?..
И ты ли исчез в вариантах пустого лица?..
Удобство моделей крушения старого мира
давно позволяет ненужные страхи отсечь.
Не бойся!..
Езжай по дорогам прямого эфира,
стараясь хотя бы детей от себя уберечь...
Мечту ведь не жалко...
Пожил...
Покуражил...
Попрыгал...
Дождался любви, в чьих объятиях смог замереть...
Оставил следы на зеркальной поверхности мига,
в котором осанну за вдох умудрился пропеть...
И в поисках смыслов таких величавых движений
ты тихо пропал, извиваясь от боли внутри.
Обычный бродяга: бессребреник, клоун и гений,
вместивший полсвета в надежд холостых пузыри...
А там - все едино: один ли, вдвоём, батальоном...
В раскрученных сказках не важен реальный сюжет,
коль зритель предстал на процессе задерганным клоном,
и выпросил право добить неудачный куплет.
Прощать и прощаться - пространство меж двух параллельных,
давно позабытых над страхом грядущих стихий...
И я воскрешаюсь, чтоб сердцем владеть безраздельно!..
...ведь что остаётся?..
Симфонии?
Фрески?
Стихи?..
И что исчезает?!..
Возможность коснуться без спросу...
Родная улыбка...
Зимы ироничная нить...
Не знаю, не знаю...
Я верил в росу на покосах,
а, кажется, должен был верить в желание жить...
И в солнце по кругу...
И в терпкий привет Лангедока...
И в хриплые ритмы масайских любителей мглы...
Пожалуй, не стану к Нему торопиться до срока,
пока эти строки познавшему вечность малы.