Старый снимок

             За окном скрипят уныло ставни.               
             Ветер треплет бересту берез.               
             Меж икон чуть пожелтевший, давний               
             снимок- воин в форме, в полный рост.               
             Вот в такой же поздний зимний вечер               
             он ушел когда-то со двора.               
             Мать порой, накинув шаль на плечи,               
             сядет перед снимком до утра,               
             говорит о чем-то с ним негромко,               
             кажется спокойной, слез не льет,               
             только вот в ладонях похоронка               
             дрожью её чувства выдает.               
             Сколько долгих лет...Ночей бессонных               
             никому уже не сосчитать.               
             Сколько их-военных эшелонов               
             днем ли, ночью, шла она встречать,               
             сколько же их юных при погонах               
             заставляли сердце замирать...               
             Матери не верят похоронкам,               
             матери умеют вечно ждать!