Патефон

Мерцает, скрипит патефон,
Скрипит по тоскливым сусекам...
Неделю молчит телефон,
Висит истуканом над эхом...
А музыка режет и шьёт,
Боится встревожить затишье,
Игла по колдобинам бьёт,
В её острие - всё величье...
Что вальс, что фокстрот -
Просто фон,
Звонка не заменят собою,
И, вдруг, замолчал патефон
С надеждой, оставят в покое...


Рецензии