Руки

О, эти руки! Предательские... выдающие то, что стараешься всеми силами скрыть. То тайное, глубинное, внутреннее, не предназначенное для чужих глаз. Они - как непослушные псы, которые срываются в бег еще до того, как прозвучит команда хозяина. Сцепленные пальцы внезапно размыкаются, ладони взлетают... и лишь усилием воли снова возвращаются обратно. Пусть другие не заметят этой легкой дрожи, полета воображения, накала страстей, всплеска эмоций... Пусть видят лишь то, что я разыгрываю для них. Скрещенные на груди руки сдерживают эту плотину и не дают проникнуть внешнему в замкнутый круг истинного «я». Там, за их надежной оградой, я могу быть самим собой. Там - громыхает гроза, вулканы взрываются кипящей лавой, ледяные ветры рвут паруса, пенные буруны кипят у острых скал, возникают и рушатся вселенные... А здесь – лишь легкая дрожь пробегает по судорожно сжатым пальцам. Как удержать весь этот мир внутри себя? Мне дана лишь пара рук... и я скрещиваю их на груди - у сердца.