Набегая на финиш

Пальцами по окаменелостям летнего ветра...
Куда-то бреду, раскрываясь лишь в серой тропке.
Мимо промчалась заполненная живыми "Сетра",
рвущая к уже приоткрытой чертями топке.
Воющий двигатель останется бесцветным эхо,
в котором поместится пара воспоминаний
скомканных в жутких поводах для весёлого смеха,
застывшего на формирующем мир экране.
Радости к старости рисуются все больше утром
нервными кликами по накожным блеклым пятнам...
И пусть та, первая, стала давным-давно лахудрой,
твоя вторичность все ещё тянет сны обратно.
Комплексы застывают в намёках дрожащих пальцев,
и уговаривают нас принять век как минуту
вечности, упакованной в сердца первых скитальцев,
блуждавших в текстах ради служения кому-то.
Дурь не спасает, холод не лечит, Солнце не греет...
Видно же было в начале дня, что так и будет!
Ветер под взглядом кого-то свыше окаменеет...
И точно такими же станут в итоге люди...