И шел он тихой мостовой,
Куда-то, не на юг, ни север,
И ветер лютый, штормовой
Ему как бриз вечерний веял.
Гнала его вперед разлука,
И памяти о ней черты.
Он не бежал – бежать ведь скука,
Он уносил с собой мечты.
О чудном сыне. Не рожденном,
О тех, кого хотел любить,
В скитанья нежно обреченный,
С угрюмой мыслью: «Позабыть».
Не тешили его уж страхи,
А безразличие толпы...
Он вместе с ней и рвал рубахи,
И был когда-то с ней «на ты».
Его толкала к свету смелость,
Он и делиться ей умел,
Вот только так некстати зрелость
Вдруг подсказала: чтоб не смел!
Он с каждым шагом видел вечность
И бесконечность всех шагов,
Он понимал, что слово «млечность», -
Суровее любых оков.
Но ветер стал сильнее вскоре,
И вот, он снова! Вот он вновь!
Как крылья получив. Над морем
Парит в проклятую любовь…
Путник
© Copyright: Игорь Агейчев, 2017
Свидетельство о публикации №117072601934
Свидетельство о публикации №117072601934
Рецензии