Не пытаюсь стать Ивановым, Петровым, Сидоровым,никогда не подражал Пушкину, Лермонтову, Блоку, хотя и без ума от его творчества, тем болеее никогда не пытался преобразиться в нашего соловушку- Есенина.Я просто Стас Осенний...
Далёким эхом дней, когда
Ещё акации у дома
Роняли белую истому,
Души гудели провода.
И память гибкая звала
К местам, давно забытым плотью,
Где ты в бесформенных лохмотьях,
Гляделся в пруд, как в зеркала.
И был красив, поскольку млад,
А все те личика изъяны:
Царапин сеть, а между – раны,
Исчезли вмиг, отвёл лишь взгляд.
Иной уже, минуя сад,
Ты, шелестя сухой травою,
Как, стадо то до водопоя,
Бредёшь опять в свой вечный ад.
Где ни акаций, ни пруда,
В свое, что будет только ныне…
И только сердца провода,
Гудят, как те дрова в камине.
Лестница на небеса
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117072601680
Свидетельство о публикации №117072601680
Рецензии
