Тебе, дедуля...

Не потрогать, не пощупать страдание.
В глубине оно, которой и нет.
Ощущается, слезой срывается,
Странным образом то включает,
То гасит свет.
Вот чую, дед, что ты сейчас ворочаешься.
Дай Бог, чтоб воду бабушка принесла.
И мне плевать, что научно, а что не доказано,
Когда смерть по частям дербанит тебя.
Хочу, чтоб знала ты, сволочь-смерть!
Все эти части в "наше" заложены.
В семейный архив души навсегда!
Там все истории до единой уложены.
Не разорвешь его, не сожжешь
Никогда!
Где встречаемся,
Как прощаемся-превращаемся,-
В этих вопросах ты (прости все ж за сволочь) сильна.
Ни я.
Зато я чувствую.
Всей самостью. Всей душевной телесностью.
Родство со своими всегда.
А горестно про другое мне...
Ирония жизни - дышать любимым вслед.
Так устроена моя биология.
Душе в ней бывает очень хреново,
Но выбора нет.
Нет для тех,
В чьей прижизненной ёмкости
Странным образом что-то включает
И гасит свет.
А я так люблю вас,родные!
А я так люблю тебя, дед...
И это мой единственно-искренний
/на все, мной и другими заданные вопросы/
Ощутимый самой ответ.