Что-то уходит

Свеча догорает – век наш подходит.
Я думаю часто, что - что-то уходит.
Неспешно, чуть слышно, изысканно тонко,
Теряется где-то, как шёпот ребенка.

Всплывают нелепые, жизни фрагменты.
В залах заброшенных – аплодисменты.
Эхом разносятся, все театрально,
В воздухе крест, рукой, машинально.

Кажется, было все это не с нами,
Только лишь роли - в написанной драме.
В свете софитов длинные тени,
Детство и старость на жизненной сцене.

Судьба, бьет жестоко, без жалости, сильно.
Счастье слезами, смачивши обильно.
А были ли, вовсе, друзья и события,
Юности нашей шальные открытия?

Ветер по миру, как щепку кидает,
Сжимается время и взгляды меняет.
Пространство совсем, не такое, как было,
Звезда, что на бляхе, его искривила.

Казарменным потом пропитано тело,
До или после, не знаешь предела.
Холодный щелчок, как затвор автомата,
Выстрел – и пройдена точка возврата.

Письмами листья с деревьев слетают,
Синие строчки душу терзают.
Терпеньем и грустью под сердце ложатся,
Было и нету - надо расстаться.

Виденье играет ажурной фатою,
Саваном серым над головою.
Красное с белым и лентою черной,
Рванулась душа, собакой бездомной.

Новые люди, новые споры,
Тянутся, тянутся в даль коридоры.
Кто интересен, не может быть рядом,
Кто безразличен, шагает парадом.

Мир так устроен, небезупречен,
В стремленьи к чему-то, он бесконечен.
Вроде бы есть, но всегда ускользает,
Как шёпот ребенка, что затихает.