Ветер танцует пого

Себя я спрашиваю: "Кто ты?
Ещё никто?! Пора бы плакать.
Пыли из Северной Дакоты
Не в Голливуд, а хоть в Чикаго.

Тебе за тридцать, ты не мальчик.
Хандра и близкие отпустят?
Где жизни пульс, там всё иначе,
Не то, что в нашем захолустье.

Не сразу выбросишь обноски,
Придётся вкалывать, но, правда,
Есть шанс, что выйдешь на подмостки
И скажешь:
— Здравствуйте, я автор! —

И оглушат аплодисменты
Твою растроганную душу.
А не уедешь: кроме смен ты
И подработки "на покушать"

Ничто до смерти не увидишь,
Да и посмертно славу - вряд ли.
Бросай всё и в дорогу выйди,
Прижав очками к лаку патлы.

Три тома "в стол"... Прочитан? Признан?
Творишь... Ночами вон из кожи...
Не прозябай. "Дыра" твой Бисмарк,
Ты ничего тут не добьёшься.

Под кантри ветер пляшет пого,
А ты? Ты вял, собрат "растений".
Существование убого,
Бьёт жизнь ключом, но прямо в темя.

С досадой муза смотрит сверху,
Торопит:
— Эй, уже за тридцать! —
Я сам себя зову уехать,
И не могу никак решиться.


25 июля 03:25 2017