Если б отец был Иваном

(Плачь Федоровны)
                Память бывает разной:
                доброю и не очень,
                тихой  и громогласной,
                случаем и между прочим…

Вспомнила дедушку женщина,
Федей назвавшего сына,
кем ей и были завещаны
Родина, отчество, имя…

Всем поделился он с дочкою –
внешностью, трудной судьбою.
Даже над буквою точками…
Теми, что станут бедою.

Вспомнилось: времечко милое –
жизнь, промелькнувшая птицей,
яркою и легкокрылою,
звонкоголосой синицей.

Только насупилось тучами
небо над мирной страною.
Вновь ищут люди –  где лучше им?
Как разминуться с войною?

Тучи зарницами жгучами
бьют по Донбассу свирепо.
Берег с кровавыми лужами…
Бомбами взорвано лето…

Мать, не ходячей старушкою,
в приступе ностальгии,
русско-донецкой «хохлушкою»,
сын забирает в Россию…

Ветром раздоров иначатся
страны и справок листочки…
Пенсия тем не назначится,
кто потеряет две точки…

То ли в квартире оставленной,
то ль в разорённом заводе…
Всё подозреньем отравлено,
Там, где курки на взводе….

Строгие клерки отписками
совесть в инструкции прячут,
а старики, вместе с близким,
бьются за правду и плачут.

Бьются с годами и буквами
Фёдоровны желания…
К Богу слетаются муками,
просят прервать страданья…

– Старость  не скрасить музою…
Не обойди вниманием.
Дай мне не стать обузою!
(К небу летят стенания…)

– От ученицы  - до мастера…
Столько трудиться и даром.
А, ведь, была бы я счастлива,
Если б  отец был Иваном!..