Терзает нас то время, то сознанье,
то люди- это их больной удел.
Мы тянемся рукою за мечтанье,
но тащит в мир назад- нас ворох дел.
Мы рвёмся на куски, сжигаем осень,
оставив от телес своих угли-
и вечно мы о чём-то Бога просим;
о том, что сделать сами бы могли.
Ведь сердце не обманешь; и на деле
нам грош цена. И нашим же мечтам...
И жить, как должно- как бы мы хотели;
не здесь, а где-то в дальнем, зыбком "там".
Нам всё не так. Не та у нас работа,
не тех мы любим в сонной нити грёз-
не та у нас опять в душе погода...
Который год осадки в виде слёз.
Проходят мимо дни. Тебе не двадцать.
Не двадцать пять. Уже не трицать три-
а хочется- не плакать, а смеяться.
Так что ты ждёшь? Ведь истина- внутри.
Когда смыв боль и горечь, прочь, слезами,
покой найдёт в душе всё ж человек-
тогда, свои колени перед нами
преклонит, на исходе дивном- век.
Терзает нас то время, то сознанье...
© Copyright: Маръюшка, 2017
Свидетельство о публикации №117072503345
Свидетельство о публикации №117072503345
Рецензии