История, которой не было

Лягушки на пруду орали.
Катилось солнце за увал.
Кузьма - колхозный пролетарий,
к покосу косу отбивал.

А в водах Темзы отражаясь,
в англо - саксонском далеке
Лежал британец, ленью маясь.
В садовом, новом гамаке.

Кузьма добил конец "литовки",
и "козью ногу" запалил.
Британец щипчиками ловко,
конец сигары откусил.

Разок - другой небрежно пыхнул.
И снова в свой гамак прилёг.
А в небо - вкусный, ароматный...
С его сигары тёк дымок.

Там наверху, в ионосфере,
слились молекулы дымков.
От "Сельской Жизни" прошлогодней.
И от элитных табаков.

Раздался треск. И пара молний
слетели вниз, пронзая тьму.
Одна ударила в британца.
Вторая жахнула в Кузьму.

Флюиды молний растворились,
в свежайшем летнем сквозняке.
Кузьма держа в зубах сигару,
сидел в каком то гамаке.

В лиловой фирменной пижаме.
И в старых чунях на ногах.
Стоял британец возле бани.
С косой -"литовкою" в руках.

Пять лет моментом пролетели...
Мне захотелось посмотреть.
Какие выгоды успели,
Кузьма с британцем поиметь?

Над сонным прудом деревенским,
лежал британец. В гамаке.
А в водах Темзы отражался
Кузьма. С "литовкою" в руке.

Британец снова был с сигарой.
И дым колечками пускал.
Кузьма о край знакомой чуни,
мозоль засохшую чесал...

Обидеть не хочу Кузьму я.
Ведь говорилось. И не раз:
"Не место красит человека".
Но часто - это не про нас...