***

Служенье суеты не терпит муз.
Я пережиток старого уклада.
Но на меня ещё не падал груз,
и я боюсь известного обряда.

Боюсь червей и раздаю висты...
Когда в глазах рябит от перспективы,
все километры также до версты,
и преступленью не нужны мотивы.

Когда гитара – галстук, это Бах.
Крестовый марш от Моцарта-Сальери.
Пусть он теряет в чьих-нибудь глазах,
я нахожу прекрасными потери.

Попытка жизни смерть не оскорбит.
Катись домой сквозь век анабиоза.
А на ответ для мелочных обид
ещё никто не изобрёл вопроса.

Моя звезда закрыта на обед.
Твоя луна склоняется к оврагу.
Ты всё никак не вырулишь на свет.
Я без улыбки, в общем то, ни шагу.

Проснись и пой коровам о траве –
аншлаг удвоит стулья на концерте.
И все с приветом в лишней голове,
а оправдания – наподобие смерти.

Достойный повод плюнуть сверху вниз.
Пока есть соль – пищеваренье в моде.
Над головой летающий сервиз
переобует мысль о погоде.

Который год которого рожна.
Сто первый дом от чёрта на куличках.
С окном на вид из этого окна.
С огнём без тени пламени в кавычках.

Служенье муз не терпит и болит,
и наседает с возрастом на плечи.
Теряя время, ключ и аппетит,
ты не находишь, что тебе же легче?

Ты не находишь... И не устаёшь.
Не находить, не уставать нимало.
И это всё. И больше только ложь
и памятник из полного провала.