44 для 45

Мы всегда ищем истин...
Вне сердца.
Вне доли.
Вне факта.
Из простых черепков собираем разрушенный Рим,
чтобы после вписаться в пустые дорожки компакта,
перепрятав исходник в святой инквизиции дым.
Обновляем легенды по строчкам с попавшейся глины
из помятых курганов давно позабытых смертей,
и степенно мусолим себя в эпицентре  руины
драгоценного прошлого...
Грустно?
Не мучайся, пей!..
На владельцев "сегодня" давно объявили охоту,
предварительно взвесив отстёганных душ волдыри...
А вокруг полуправда с легко возбуждающим "кто ты?!"
беззаботных двенадцать вмещает в непонятых три...
Отложился на миг - и уже перевёрнут и выпит.
И зачем-то польстился на сумрак удобных причин...
Наше время устало пометит нас точками сыпи
на пространстве души, погружённой в разбавленный джин...
Отстоять...
Отмотать...
Переплавить сюжеты в сюжеты...
Вот в таком примитиве в столетья сплетаются дни,
повторяясь беззвучно вопросом-улыбкой-ответом,
за которыми прячутся вечные в страхе "они"...
Положить бы на все!..
Да понты покупались в рассрочку,
и уже не по делу отказывать демону в лжи.
Запятая не там?
Не проблема - откашляем точку,
доводя до потомков, что предок был сильный мужик.
И беда - не беда, если шаг оказался последним,
и привёл в никуда, обрамлённое сотней в руке...
Направлявшихся в зал расстреляли случайно в передней,
перепутав цвет лент на доставленном к ночи венке.
И опять тишина.
И опять осторожности жадных.
И опять в пустоте ты рассмотришь нелепый абзац,
начинавшийся с еле доступного таинства "ладно",
и едва завершённый в растерянном "Каин - паяц"...
Заглушил!..
Заглушил...
Не по мне оказалась рубаха
новоявленных принцев, в чьих жилах простой кокаин,
избавляющий ночь от болезненных выводов взмаха,
и внушающий страх за давно перепутанный pin...
И в веселье лишь жуть...
И в тоске элементы разбоя...
Кто-то нервный готов даже мир ради нас создавать,
чтобы в истине мы оставались самими собою,
не готовыми жизнь за полушку мечты продавать...
Забежать не успел...
Распечатал нечаянно пачку
приготовленных грёз в оформлении брошенных карт...
Мы всегда ищем истин упрятанных детством в заначку,
от которой надежда дарует бессилию старт...