На бис...

Секунду за секундой тихо бьется пульс,
Степенно дышит вечность временем и нами,
А мы зашли в тупик и движемся кругами,
Но так спокойнее: держать привычный курс.

Перрон. Толпа. Здесь люди разучились ждать.
Толкаются локтями женщины, мужчины -
У каждого свой груз, свои на то причины,
Но жаждут все лишь одного: сбежать, сбежать...

Сплетает время в узел их пути, в комок
И поезда надежд бегут с открытой датой,
Внушая веру в то, что, будто бы, когда-то
Уехать с этого вокзала кто-то смог...

Но тот поэт, что людям о свободе пел, -
Тот сам о ней лишь грезил, на диване лёжа.
Всё верил свято: "что-то сдвинуться поможет!"
И тихо, в этом ожидании, старел...

Цинично время разрушало города,
А с ними ценности привычные в руины,
Чертила жизнь свои нелепые картины,
Послушно души преломлялись сквозь года...

Давно знако'м, начертан опытом эскиз,
Над прежними собой смеясь, кривим улыбки.
Но те же, с болью пережитые, ошибки
Мы с блеском будем  снова повторять... на бис...