В лесу казенной землемершею;
Стояла смерть среди погоста,;
Смотря в лицо мое умершее,;
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Август. Борис Пастернак.
И август, что ночами бродит, брошенный,
Он смерть ведет с погостов по гостям .
Заходит непрощенный и непрошенный,
Заламывает руки мне, не вам.
Доколе мы, по выбоинам прошлого
Блуждать, не помнить будем, по костям?
По белым пятнам памяти. Изношено
Крестов мерило по Христа страстям.
И вот когда на плечи свой, потерянный,
Взвалишь, стеная, сколько хватит сил.
На небе заблестит слеза из времени,
Чтоб успокоить прах родных могил.
Август
© Copyright: Переделкина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117072407244
Свидетельство о публикации №117072407244
Рецензии