Медь

За "Рио-ритой" в парк Победы
июльским вечером приеду.
Ах, трубачи, поддайте меди,
а я отсыплю серебро.
Кружатся по асфальту пчёлы
под выкрики трубы весёлой,
и крутобокая валторна
отставит в сторону бедро.

Дыши,
"Рио-рита",
котомка травами набита,
под шляпой-соломкой
почти не видно седины.
...Помнишь май у театра
и те весенние объятья?
Кто только с фронта, кто от парты
встречались в шесть
после войны.

Расселены полуподвалы.
Из общежитий, коммуналок
она лилась ещё, звучала,
но разъезжались кто куда.
Мелькали и терялись лица
друзей, и веера альбиции,
что летом розовым пушится,
смахнули прежние года.

Гори,
"Рио-рита",
у мамы платье в розах сшито,
и галстук в полоску
на фотоснимке у отца.
Королёк над лавандой,
балкон, увитый виноградом,
и комендантские наряды,
и ламца-дрица-и-цаца.

На танцплощадках-сковородках,
куда сбегали одногодки
в клешах и юбочках коротких -
и были ночи коротки -
забыта, смолкла "Рио-рита",
иными песнями забита.
И новые возили ритмы
из дальних рейсов моряки.

В толпе курортной и случайной
я поймана твоим звучаньем.
В футляре мелочь забренчала,
а в знойном мареве плывёт
на расстоянии ладони
весь из винтажных кинохроник
сверкающий легкомоторный
и прямокрылый самолёт.

О, этот флёр воспоминаний...
Софора мусорит цветами,
и барабанщик барабанит,
и трубачей картава медь.
И голоса жужжат, как пчёлы,
что собирают сладость с пола.
И перехватывает горло.
И слов не помню, жаль.
Не спеть.