Расслабился, сижу стихи пишу,
Хотя напрячься надо и забить,
О всём, что вкруг меня, забыть,
А я вот буковки знакомые крошу...
Авось, кто прилетит и их склюёт
С листа, оставив взгляда острый след,
И вынесет на бренный белый свет
Всё то, о чём душа моя поёт.
Поёт?! Да, иногда, но в основном скулит,
И, почему-то, слишком громко...
Наверно, острая та жизни кромка,
Что буковки крошить на лист велит.
Нет, всё-таки на всё забью!
А буковки смахну себе в ладонь
И протяну тебе, а ты их тронь,
И пересыпь в ладонь свою...
Не будет текста, будет лишь тепло,
От этой, на ладони, лёгкой горки
Из крошек, что на взгляд не очень зоркий,
Лишь мусор, тот, что ветром принесло.
С ладони на ладонь пересыпай
Его в ночи, и вслушивайся в шорох.
Он мыслей обо мне рождает ворох.
Хотя бы так со мною засыпай...
Шорох...
© Copyright: Алексей Ченко, 2017
Свидетельство о публикации №117072400312
Свидетельство о публикации №117072400312
Рецензии