Заметки из Предзимья

***
Дни, прожитые сердцем, имеют доступ к настоящему,
но схожи с колыханием сумерек.
Посмотришь на позапрошлую траву, она – сухая,
глянешь на неё сквозь память о своей весне –
над травой рассвет, едва тронутый юным солнцем,
и ты – почти невесомая, в невинных мечтах о счастье.
Ещё далеко до полнолуния, ещё нет понимания метафоры,
ещё совсем мало снега и льда в памяти,
и ты – ещё в ожидании зимы, чтобы жить ею
до следующего весеннего дождя…

***
Что-то тихое, безликое в комнате,
кто-то пишет на пальмовых листьях золотыми чернилами,
но письмо – отголоски печальных вздохов.
Говорю: найди слова.
Молчит, рука застыла в воздухе. Золото капает на пол.
Похоже, сегодня будет ночь золотых следов.
Нет, снова пишет, затаив дыхание.
"…В полдень тени легко сочиняли трактаты о луне,
но в безлунные ночи неприкаянно скитались по морскому берегу,
забредая в таверны в поисках своих капитанов.
Смыслом их существования были заняты
лучшие умы многоликой Европы.
Иногда теневые трактаты свивались в паутинки,
чтобы наполнить собой очередное бабье лето,
палую листву, забывшую любую боль.
Где-то далеко, в параллельном мире,
откликалось время Маркеса –
сюжетами прожитых чувств,
словами, полными своих щедрот,
городами, существующими лишь в ладонях фантазий…"

***
Люблю ли я город?
Моя клетка просторная,
сквозь неё проходит небо.
Всё, что здесь и сейчас – ненадолго –
люди, памятники, стены… А война?
Однажды мне приснился мой покойный дед,
говорил: снова воюю, большая война там.
Неужели и там война? – удивлялась я.
Она везде, – отвечал он устало.
Война полов, поколений, государств, идей,
война с нищетой, болезнями,
война добра и зла…

…Кажется, кто-то снова вышел из битвы,
но его душа похожа на гравюру М.К. Эшера "Дуб Боргер"  –
угольный цвет дерева и скрюченные ветви-пальцы
на фоне бесцветной пустоты вперемешку с арестантской полоской,
острый штакетник вокруг мёртвого светила –
луны или холодного солнца…

(продолжение следует)