Недокризис среднего возраста

Дело идёт к тридцати. Кухня. Привычки. Собака.
Вечером в свет не идти. Вино. Кулуары. Спинакер. С ним тоже много вопросов, кстати. И лишними были все шутки про море, про капитанов, про плаванье, якорь. Ведь голос не зычный, как у портовой проститутки.
И я не просила вот это: чтоб сразу и насмерть. Ведь этому не учат в школе, а я была отличницей разве? И о побочных эффектах не предупреждали. Хотя стоило бы. И в самом начале.
И куда приткнуть себя теперь с этой любовью? Капитан не пишет, а я не питаюсь морковью. И казалось бы: нахер-нахер-нахер.
Но литрами белое, лицо с отеками, и очень много вопросов к богу. К какому, кстати?
Туда ли? Зачем ли? И где там Фарватер? Вся история как привестись-увалиться, не терпит но. Но проще напиться.
По мне так легче шкоты. Шаверма на думской. И в дым, как матросы. И шпроты, очевидно шпроты.
Меня не учили. Напрасно, наверное. Из всех дамских качеств лишь кухня примерная. Ну и лишних кило штук пять, наверно. И дальнее плавание все нам отмерено. Я не сильна в барометрах и прочих метрах. Учили мерить мир лишь в ямбах, гекзаметрах. Но дело к тридцати, а я все так же эхо той, что явно не нуждалась в сантиментах.;;