Мой мир заплёлся в косу слов,
А будни полоса в газете.
О великий русский слог,
Сколько же в тебе лазеек.
Вышел утром с бодуна,
Солнце жжет напалмом гриву,
Где же, падла, пропадал,
Сочный, частый, сладкий ливень?
Он не прибыл и с молитвой.
Минеральная вода,
Вкусов стала в ней палитра,
Главный всё же перегар.
Он как вождь перед войною,
Задал тон и дню, и ночи,
Он пинал по яйцам совесть,
Отбивая счастью почки.
Память - чистый некролог,
С парой пятен от чернил,
Вижу ту, в кого влюблен,
Но эскиз я очернил.
Стыд со мной, обида с ней,
Ну а после пустота.
Там и осень, там и снег,
Силы только тосковать.
О великий русский слог,
Сколько душ ты сам спасал,
Но мою ты не спасёшь,
Я всё испортил
Сам.
Сам
© Copyright: Низовцев Илья, 2017
Свидетельство о публикации №117072300784
Свидетельство о публикации №117072300784
Рецензии