В. С. Высоцкому

                Поэт писал все в слух,а я его подслушал
                Теперь конечно вся поэзия моя.
                И никогда не покраснеют уши
                От этого бесстыдного вранья. 
                Его уж нет,а я общаюсь с вами,
                Он был поэт,по старому пиит.
                Он Моцарт,я Сальери со стихами
                Теперь все жду, когда вдруг озарит.
Хожу и сплю,а жлоб во мне не спит,
Как черный червь грызет он мою плоть.
Нутро подгнило,ломит и болит,
Ходить уж больно в шаг и в иноходь

Зловредный жлоб все требует,кричит
Но я сегодня граммочки не пил.
Пусть сушит его, ломит и тошнит
Сегодня я его перехетрил.

Перехетрил,а жлоб мне ухмыльнулся
Ведь для него я кровь свою разбавил
Мне кукиш дал, когда я оглянулся
Мол жил в грехах,а тут еще прибавил

Припомнил все, что тщательно скрываю
Как будто с юности таскался черной тенью
Все время к пропасти меня толкая
Уча пустой брехне и неуменью

Судьба меня вела как начертали
Фатум от Бога, словно Солнце ясный
Меня с боков в коробку черти взяли
И вырваться хотел,да все напрасно

Я знаю жизнь прожил я косолапо
Как все поэты жизнь свою прожили
И жлоб накрыл меня своей немытой лапой

Так суждено, меня перехитрили
Паденья в жизни,взлеты на бумаге
Все это было- суета- сует
Костер сгорел как при хорошей тяге
На пепелище я оставил пыльный след.