Певцу Шаляпинского класса, Штоколову Б. Т

Нельзя  не искать  наслаждению средство,
Чтоб    быть не беспомощным в лонах обиды.
Пожалуй, лишь  так  помогают  флюиды,
Когда  мы в талантах находим наследство.

Итак, наслаждайтесь под зонтиком «Штоколов»,
Реальностью лучшею тут же и рядом,
Пусть голос  его -  Вас не сделает грандом,
Зато у спесивых  - не станете стоками.

Талант не один. Но  Певец не из множества
Сиял и сияет  отдельной  звездой:
И  песнями правды, и всей чистотой
Без фальши  вокальной, повторного тождества.

С развёрнутым  тембром, по мужеству явных,
И с бархатной нежностью,  льющей слова,
Действительно, жизнь наша правдой права,-
Поскольку у  гениев  нету им  равных.

И, верится, он  на Земле  не случайность,
А  свиток  энергий, дающий  поток:
 Серьёзных раздумий (хоть  мир наш  жесток),
И  силу любви, что имеет сакральность.

Простой и приветный, с могучею  щирью,
Не столько в груди, как в обычном добре.
 По счастью  родился в огромном дворе,
А двор называется: «Певчей Сибирью».   

Да что там Сибирь! Европейские пурги,
И те  подводили  к проблемам  певца.
Не смог он допеть  своё «Я» до конца
Ни где-то в Москве, ни в сыром Петербурге. 

Конечно бы, мог тот чиновничий пристав
И смерть отодвинуть артиста в устах.
Простите,  маэстро, за "ихний пустяк",
И ныне, а, если хотите, и присно.

Забыты чиновники  те, что старались,
По методу Фрейда и Вас ущемить.
А вы продолжаете песнями быть,
Судьбе вопреки, безразличью  на зависть.

А  Вы  раздаёте  с экранов  поклоны,
Сегодня и завтра, по разным краям.
За это приятного времени Вам,
От тех, кто галантным талантам  покорны.