Поэт сравним только с поэтом

Поэт сравним только с поэтом...
Прозаик? - параллельный мир...
Поэт не бьёт в мир рикошетом...
Он или никто, или кумир.
Судьба поэтова, однако,
Не так проста, как говорят...
Он наяву, без тени лака,
Да и душа, как у солдата,
Вот только необычный взгляд
На мир, на войны, сплетни, ссоры,
На взгляд других, на разговоры,
На политический альянс,
И на презренный реверанс...
И этот взгляд не всем по нраву...
Мысль не нова, проста, как ложь,
Всегда находится управа
На взгляд таких, кто не похож,
На тех, кто видит всё иначе,
Не как прописано ЕГЭ...
По пустякам не ржёт, не плачет,
Он не плетётся, вечно скачет
В избытке чувств, блесной в реке...
Творец лирической основы
От алчности замёрзших душ
В порывах не срывает куш,
Он лиры праздной честный муж!
Он терпит все её укоры
За взгляд других, за разговоры,
За унизительный альянс
И за никчёмный реверанс...
Оставим, впрочем, музу с лирой,
Не стоит праздник обижать,
Оставим юмор и сатиру,
Хотя и там свои кумиры,
Кумиров надо обожать!

Вот клоуны - другое дело...
Есть интересная деталь:
Когда насмешнику налево,
Поэт направо жмёт педаль,
И, запуская бумеранг,
Срывает разом славы банк...

Плеяда славных лицеистов -
"Шнурки библейских мастеров",
В штанах совковых атеисты,
Местами, просто аферисты...
А претендуют на богов!
Не все, конечно, самозванцы,
Что рифму ляпают к продаже...
Не все там пьянь и иностранцы,
Не все чернухой рот свой мажут...
Однако, есть во всём резон,
Не надо писать на газон,
Трава зелёная для глаз,
А для нужды есть унитаз.

В конце-концов из грязи в князи,
Помои льются из ушата,
А вот в поэзии нет блата...
Тут или пан, или пропал...
Талант в душе, иль "самопал",
В подарок смысл иль сгусток мата...
Дантес и Пушкин, брат на брата,
Вот пьедестал, а вот утрата.
Ну, как здесь обойтись без мата...
Да, брат мой Пушкин, сукин сын,
Таким ты был, но был один:
Герой, Поэт и Гражданин!
На пьедестале без возврата...

Есенин, Бродский, Мандельштам...
Другие были здесь и там,
Искали своего Дантеса,
Но, как назло, им на пути
В Париж, и тут как не крути,
Не попадались Натали,
Всё попадались поэтессы,
А с ними разные повесы...
Стреляться было не резон.
Но и не ссали на газон...
И честно, говоря, по праву
Пришлись читателю по нраву,
Талантом заслужили славу!

А Пушкин был всего один:
Герой, Поэт и Гражданин!
На пьедестале без возврата
В Дантесе не признал он брата...
Промазал, Сашка - сукин сын,
Такой он до сих пор один...

Поэт сравним только с поэтом...
И до сих пор не суждено
С ним спеть
Хотя бы раз одним дуэтом...