День упал, как гиря, на макушку,
вышиб дух жарой и суетой.
Закружил стареющую тушку
и забросил в полночь на постой.
Дальше сон хватает, душит, мучит,
не позволит о грехах забыть.
Ничему хорошему не учит.
Разве что, как волк, на месяц выть.
А рассвет – преддверие могилы.
На рассвете мёртвые гурьбой
руки тянут, просят жизнь и силы.
Помнят как их гнали на убой.
День упал, как гиря, на макушку...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117072301342
Свидетельство о публикации №117072301342
Рецензии