Перрон

Лужи полные туч.
Перетоком с небес
изливается сырь.
Хоть просвет, хоть бы луч,
пока вдрызг не исчез
в смысле «тверди» наш мир.

Я ступаю в пятно
отраженья дождя.
В спину бьет листопад.
В бесполезном пальто,
"из себя выходя",
я бреду невпопад.

Нет, стою... До колен,
до печенок достал         
стылых капель фальцет. 
Неизбежен наш плен?
Где же мой зимний бал,
Бранденбургский концерт?

Или все же зима...
С хрупким льдом ранних стуж
и муаром небес.
Прочь сползанье с ума
и безжизненность луж
в межсезоньи телес!

Нет причин! Полнота
есть и в поздних дождях,
в оголенности крон,
как в перилах моста
между двух берегов.
Перед далью перрон
нужен нам не спроста.
Постоять, не курить.
Пряный кофе. Вокзал.
Есть своя красота
в этом шансе решить,
что еще не сказал.

Сдать билет, переждать,
переспорить багаж,
передумать маршрут.
Не спешить, не бежать,
повторить инструктаж
как накладывать жгут,
если вдруг острый штырь
в перекрестке дорог,
если вдруг скользкий склон.
Да, еще нашатырь.
Совершаю вновь вдох.
Провожаю  перрон.