Путник и старец. Запах пыльных дорог

Увидел я старца на пыльной дороге,
Он в дряхлой одежде куда-то шагал.
Седой, весь в морщинах, без тени тревоги,
Казалось, что всё в этом мире он знал.

Постой, добрый путник, меня он окликнул,
Хоть пару минут старику удели,
Но грузно вздохнув, я в ответ только хмыкнул,
Видать, годы жизни его довели.

Ну что же, отец, так давай-ка присядем,
А ты о себе мне поведай рассказ,
И пару морщин, мы быть может разгладим,
Ведь что нам минута, коль есть целый час.

Рукой проведя по небритой щетине,
Старик улыбнулся и взгляд опустил,
И начал рассказ свой о сильном мужчине,
Каким он когда-то давным-давно был.

Я слушал его, перебить не пытаясь,
Ведь столько всего пережил этот дед,
И словно бы к жизни чужой прикасаясь,
Оставил я в ней свой невидимый след.

А он говорил и не сдерживал слёзы,
Что тихо спадали с намокших ресниц,
Почти не дышал, не менял даже позы,
И будто читал повесть древних страниц.

Окончив рассказ, он поднялся неспешно,
С улыбкой простой на меня посмотрел,
И только добро не умрёт в мире грешном,
Как рано, отец, ты в пути постарел.

Простившись со старцем, я вспомнил о Боге,
Что всех нас ведёт и даёт нам урок,
Какая б судьба не досталась в итоге,
Я буду ценить запах пыльных дорог.   

    Дмитрий Каширин
   >>> Doomhammer <<<
21.07.2017г. (23:33 Мск)