Слова льются
непонятные,
невнятные,
простуженные.
Чего я жду?
Голова кругом,
карусель заводится.
Когда закончится
это все
милый друг?
Что-то в словах
с делами не сходится.
Это крах...
Откуда берутся
перегруженные
жестоким смыслом
мысли?
И я бегом,
в бреду,
будто меня
пробил испуг,
помчусь к врачу,
психиатру,
а может священнику.
Не хочу!
Пусть мысли гремят,
пусть пророчится.
В ад спущусь,
все поставлю на карту,
но не обращусь
к мошеннику.
В бреду
© Copyright: Максим Письменный 2, 2017
Свидетельство о публикации №117072206960
Свидетельство о публикации №117072206960
Рецензии