Мой старый дом...

Мой старый дом, мой старый дом -
упрямство стоика в осанке,
под каждым слепнущим окном
черны подглазья, да гуртом
по всем балконам лыжи, санки,
(каких не делают уже),
рассованы как по карманам,
и чудится, как будто мама,
сорвав меня на кураже,
сейчас к обеду позовёт,
не дав нам доиграть в "войнушку",
а я опять сбегу, горбушку
запихивая жадно в рот …

Не позовет. Так далеко
те дни, когда с босячим сердцем,
разгорячившись, я легко
за пару въедливых смешков
мальчишкам задавала перцу.
Потом, на всех "переженясь",
я белокурою Миледи,
стального оседлав коня,
носилась до скончанья дня
на скакуне-велосипеде.

Мой старый дом, ты промолчишь,
не выдашь детские секреты
и как какой-то Кибальчиш
за то, что так кирпично-рыж,
расстрелян будешь на рассвете
правдивым солнечным лучом,
смирившим в карлика гиганта.
Но для меня твое плечо
все также каменно еще,
мой старый дом – моя константа.