День пустой и похмельный на диво,
расписался на полночи криво,
на окно озираясь, как вор,
и скользнул от луны в коридор.
Вот она, вся бесцельность момента.
Он один, но растянут как лента,
намотался на шею петлёй,
век сожрал незатейливой тлёй.
Почему всё так смутно, тревожно?
Но живу, умирать невозможно,
лезет жизнь даже в эти слова,
что себя понимают едва.
День пустой и похмельный на диво...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117072201487
Свидетельство о публикации №117072201487
Рецензии