Ссора

Стою на балконе. Нет ни планов, ни мыслей. Просто так стою и смотрю на пробуждающийся город. Выходной. Улица пуста. Накрапывает почти осенний дождь.

По тротуару торопливо двигаются мужчина и женщина. Они только что вышли из офиса по продаже телефонов. Им лет по сорок пять. Оба в джинсах, футболках. У женщины замечательная стрижка. Это видно издалека. Они торопятся и ругаются. Ругаются сильно. Машут руками перед лицом друг друга, что-то доказывая и убеждая. По очереди убегают вперёд. Затем останавливаются и машут руками еще сильнее. Почти до драки.

Дождь и шум машин по мокрому асфальту поглощают звуки их голосов, смешивают с остальными, как в котле. Только движение рук, тел, головы доказывают - ссора серьёзная. Он хватает себя за голову. Если бы на ней были волосы – наверное, он их рвал бы. Но волос нет. Женщина машет руками перед его лицом ещё интенсивнее. Он держит руками голову. Или закрыл ими свои уши?

Что же он такого натворил? Что? Садятся в машину. В лобовое окно видно - ссора продолжается и там. Она закурила. Окна в машине закрыты. Машет рукой с сигаретой перед его лицом. Он обеими руками держится за руль. Неожиданно машина срывается с места. Резко разворачивается и уносится.

Дождь монотонно стучит в окна. Он похож на осенний. Мрачный, мелкий, нудный… Если с утра-то на весь день. То, что начинается с утра, чаще всего на весь день.