Стоит философ на запушенной опушке,
Как медный грошик в нищенскую сумку,
Осенний лист осины трепетную дрожь
В расщеп роняет меж душой, - ты этого не трожь! –
И телом, что застыло, словно столпник, сталагмитом…
Себя он мыслит чучелом, соломой ломкою набитом:
В дерюжной мешковине золотая хрупкость, пустота
Аорт воздушных – сквозняком и суета, и маята,
Теряя смыла вес и разносолы утверждений,
Влечется прочь, под облака – и набухают тени
Испода белоснежного всё наливаясь чернотой:
Потоп обрушит или всепрощения покой….
21.07.2017
Стоит философ на запушенной опушке
© Copyright: Андрей Солдатов, 2017
Свидетельство о публикации №117072107753
Свидетельство о публикации №117072107753
Рецензии