Перемолото все в жизни-мельнице,
Пашни вспаханы новыми чувствами.
В чудо больше уже не верится,
И глаза остаются грустными.
Все, что в юности сеяно - скошено.
Хохлому трактор жизни вытоптал.
Сердце стало сродни горошине
И одето в одежды быта.
Негде красок просить для творчества.
Стих расстрелян в упор из ружей.
Рядом только мое одиночество
С лицом и глазами мужа.
И все чаще в поисках истины,
Я подушке шепчу, всё взвесив,
Что живу для чужой статистики
Под порядковым номером десять.
***
© Copyright: Филигрань, 2017
Свидетельство о публикации №117072107341
Свидетельство о публикации №117072107341
Рецензии