Чтоб ошибаться каждый раз...

Я,  видно, сызмальства -  такая:
То хорохорюсь, то взгрустну,
Когда как будто  отпускаю
Своих смятений кривизну.
Мы в этом мире бесприютны,
И хоть на пену изойди,
Уже нельзя догнать  минуты,
Как   отшумевшие  дожди.
В душе – горячность и беспечность,
Созрела допьяна она.
На всём, что в мире  быстротечно,
Лежит случайная вина.
Живут лучи  в соседних строчках.
Устав от шума и  возни,
Хватаем их волной порочной,
Чтоб страсть свою   угомонить.
И я  взволнованно чудачу,
Чтоб ошибаться каждый раз,
Когда дыханьем губ горячих
Касаюсь  рук  твоих и глаз.
Когда беспутствую нескладно
В унылой правде бытия.
Немного больно. Да  и ладно…
Не ты виновен.  Это -  я…
Наивность наша мимолётом
Раскрыла  юношеский пыл.
Ах, эти волны. Для чего-то
Их кто-то  сверху -  сочинил.
Молчит   душа  моя -  нагая,
В комок,   свернувшись    вдалеке.
Стихами, больно  прижигая,
Угри на взбалмошной строке.