Моя пустая голова
Что колокол без языка.
Пусть роза много дней мертва,
Не поднимается рука,
Чтоб выбросить её, и вновь
К лицу подносит тень цветка,
Когда-то алого, как кровь,
Как глупый солнечный закат.
Скелет растения хранит
След аромата в лепестках.
В стекло на полке старых книг
Его вернёт моя рука.
2002-2005
Роза
© Copyright: Аня Горошек, 2017
Свидетельство о публикации №117072103889
Свидетельство о публикации №117072103889
Рецензии